La Vid Retorcida

Un tronco añoso, de savia amarga y dura, 

se aferra ciego a la tierra que lo sustenta. 

Sus ramas, cual garfios de sombra impura,

 buscan la flor delicada, su dulce renta.

La flor, de pétalos suaves y alma serena,

 recibe la sombra, el aliento impío. 

Susurros lascivos, cual pestilente arena, 

cubren la pureza con frío rocío.

¡Eres un berzotas baquiano!

 exclama la bestia ante el estólido,

 que sordo al consejo, con paso profano, 

ignora la espina del fruto podrido.

El río de palabras sensatas fluye en vano,

contra la roca obstinada, sin eco ni afán. 

La luz de la razón, un lucero lejano,

 se pierde en la niebla de su terco afán.

La huella de tu mano, pesada y sombría, 

marchita la hoja, mancilla el cristal. 

Y el jardín floreciente, con honda agonía, 

sufre la tormenta de un juicio fatal.