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Coleccionista

mientras vago en la superficie de este planeta 
en mi saco que sostengo mas gracias a mi joroba que a mi mano 
voy coleccionando distintos tipos de vientos, de soplos, de aires
hay una gran variedad de tipos de vientos huracanados, alisios, tramontana, cierzos, abregos y muchos más 
sin embargo esos no me importan estoy interesado en unos muchos más complejos y difíciles de conseguir
Capturo el último soplo del gemido de su orgasmo
Tomo para mí el primer aliento de su grito al nacer
Su último aliento antes de partir
El suspiro que rodea mi hombro proveniente de tus labios
la melodía que nació de la fuerza de los pulmones y jugó con aquellos dedos en esa flauta, en ese corno
El viento que juega con su cabello mientras me acaricia el rostro
El que proviene de tus hendiduras expuestas al agua de tus mares
El que exhalo cuando bailas encima de mis temblores
El del grito ahogado
Y el que surge de aquel que no es valiente
Me gusta tomar  del que emerge del cansancio consciente 
Hay variedad de aleteos que busca exacerbar su entorno
Generando pequeños vientos 
Sin embargo me escondo de ese que nace de la agonía del llanto de un niño
ese que emerge del pecho y explota convirtiéndose en lágrimas
Aún así poseo de ellos no pocos
Me parece que necesito tenerlos aunque no los deseo 
Mi exceso de cuidado y mi lentitud al andar proviene del temor
Tengo miedo al cargar estos aires que mi bolso se transforme en globo
Que los aires se mezclen
Que se confundan
Y no pueda diferenciar tu suspiro de su gemido
El primero del último aliento 
Que nazca un huracán que desborde y destruya todo
Pero espero que si ocurre, 
antes de mi muerte, 
me robes el poco aire de mis entrañas 
respirándolo
solo para coleccionarlo


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