Coleccionista

mientras vago en la superficie de este planeta 

en mi saco que sostengo mas gracias a mi joroba que a mi mano 

voy coleccionando distintos tipos de vientos, de soplos, de aires

hay una gran variedad de tipos de vientos huracanados, alisios, tramontana, cierzos, abregos y muchos más 

sin embargo esos no me importan estoy interesado en unos muchos más complejos y difíciles de conseguir

Capturo el último soplo del gemido de su orgasmo

Tomo para mí el primer aliento de su grito al nacer

Su último aliento antes de partir

El suspiro que rodea mi hombro proveniente de tus labios

la melodía que nació de la fuerza de los pulmones y jugó con aquellos dedos en esa flauta, en ese corno

El viento que juega con su cabello mientras me acaricia el rostro

El que proviene de tus hendiduras expuestas al agua de tus mares

El que exhalo cuando bailas encima de mis temblores

El del grito ahogado

Y el que surge de aquel que no es valiente

Me gusta tomar  del que emerge del cansancio consciente 

Hay variedad de aleteos que busca exacerbar su entorno

Generando pequeños vientos 

Sin embargo me escondo de ese que nace de la agonía del llanto de un niño

ese que emerge del pecho y explota convirtiéndose en lágrimas

Aún así poseo de ellos no pocos

Me parece que necesito tenerlos aunque no los deseo 

Mi exceso de cuidado y mi lentitud al andar proviene del temor

Tengo miedo al cargar estos aires que mi bolso se transforme en globo

Que los aires se mezclen

Que se confundan

Y no pueda diferenciar tu suspiro de su gemido

El primero del último aliento 

Que nazca un huracán que desborde y destruya todo

Pero espero que si ocurre, 

antes de mi muerte, 

me robes el poco aire de mis entrañas 

respirándolo

solo para coleccionarlo